Je ne passe pas par l'esquisse,
j'ai bien trop peur de mes empreintes,
De mes douleurs très éruptives,
Nu-fragile-analphabète.
Je joue des espaces usés,
Qui s'accumulent sous mes pas.
Il en sort une mélodie
Qui exorcise les coups de lame.
Mais l'exorcisme est mitigé,
Car la pourriture est encrée
Dans les méandres de ma viande,
Dans le foetus de mon oreille.
Alors j'observe sous la chair
Je cherche un pli qui ait la forme
D'un miroir laid et méprisable
Mais nulle trace de l'objet...
Lorsque la souffrance se calme,
La nausée blanche prend sa place.
Elle se caresse sous ma ...
Appuyant ses pieds sur mes nerfs.
J'analyse le ventre ouvert
Aux insectes qui y copulent,
Qui participent à l'infection
Nauséabonde et mouillée.
Il y a dans l'esquisse une trace
d'inconscience in-estimée,
De liberté inespérée,
De vol(o)upté inconcevable.
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